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Archive for the ‘microcuento’ Category

– ¡Déjeme pasar! Le vuelvo a decir que soy el Espíritu de las Navidades Presentes. Por el amor de Dios, ¿pero es que no saben quien soy?

– Sí, un mamarracho vestido con guiraldas, pingajos de muerdago y que huele a anís a un kilómetro. ¡Fuera!

– ¡Esto es un ultraje! ¡Ninguno de mis 2009 hermanos anteriores fue tratado así!

– Mira, chato. No tengo ni idea de qué manicomio os habéis escapado tú y el gordo risón ese del saco y su reno borracho, los tres putos integristas de los camellos de ahí detrás y esa familia palestina de indigentes que dicen pedir asilo político. Te he dicho que mientras yo esté en la puerta de estos grandes almacenes, no pasa ni un solo puto friki de los de tu ralea. ¿Te ha quedado claro? Y ahora: ¡Iros todos a tomar por saco! Que hace un frío que pela para estar aquí tocando los huevos y espantando a los clientes respetables. ¡Ála! Que como saque la porra no respondo de mí…

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¡Ni hablar! No me sacrifiqué para “ésto”. Años de preparación, décadas de confinamiento, siglos de espera y todo para una imbecilidad.

NO. N-O. ¿Te enteras?. Me niego.

Acepté esta profesión para levantar palacios de marfil en una sola noche, bajar estrellas de los cielos,  torcer la voluntad de la Muerte y convertir el carbón en diamantes. Ese era mi fin al dejarme encerrar en una botella bajo el sello de Suleyman.  Quería hacer de la Tierra un lugar más hermoso, lleno de mágia, donde fuese posible todo aquello que alguien pudiese soñar.

Así que lo dicho: ni hablar. No pienso desperdiciar mis poderes de ifrit en alargarte el pene. Ya puedes ir cerrando la puta botella y enterrandome otra vez en la arena.

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Paradojas

¿Por qué son ciegos los ojos de buey?

¿Por qué son sordos los sillones con orejas?

¿Por qué es mudo el canto del cisne?

Será que soy muy ceporro, pero no entiendo este mundo.

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Romance al 50%

Hubiese sido hermoso besarte. Uno de esos momentos inesperados que hacen que todo -por un microsegundo- brille como en las tontas  películas rosas que ambos vimos por separado en nuestra adolescencia. Un fugaz huracán en el vaso de tintorro peleón de la realidad.

Quizás ese beso hubiera cambiado nuestras vidas: lo habríamos dejado todo por correr vestidos en playas nudistas o desnudos en playas textiles (porque lo importante, amor, es que amamos para sentirnos únicos y especiales ante el resto). Nos habríamos quedado sin palabras, o tal vez hubieramos dado con todas ellas de golpe, teniendo la certeza visionaria de cómo ordenarlas para componer los supremos versos bobos, que solo los enamorados como burros son capaces de soplar por casualidad.

Pero habremos de quedarnos con las ganas. Esperar que en un paralelo universo cuántico , nuestros labios mordiesen la carne del otro con la dulzura del canibal. Decidiste bajarte en la quinta planta, sección de Oportunidades. (Mira que me lo digo todos los días cuando me afeito: <<no te enamores en los ascensores de los grandes almacenes>> . Pero,  como todas las cosas que hacen daño,  con el tiempo ésto se ha convertido en un vicio).

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El Asesino del Blog mira tu último post y se relame pensando en el olor del  tormento que va a inflingirte. Tecleas con la candidez del ternerito que ignora el acecho de la fiera, mientras él sigue tu rastro. Incluso ahora, en el mismo instante que lees esto por pasar el rato.

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Fracaso: dícese de lo que ocurre cuando un frac empeña hasta su última consonante para apostar al caballo que acaba el último en las carreras de Ascot.

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Hoy me levanté con ganas de escribir.

Esta jornada pasaría a los anales de la literatura de mi despacho: comenzaría mi novela -“Zombis contra dinosaurios”: un best-seller asegurado- y me aventuraría con éxito en las sendas retorcidas de la poesía con el fin de ganarme la simpatía de los intelectuales.

Pero no pudo ser: el banco me embargó el verbo, me han recortado la partida presupuestaria para adjetivos, los nombres se han declarado en huelga, la gramática ha presentado concurso de acreedores, la sintaxis toma las calles con todos sus complementos -directos e indirectos-  para proclarmar un Descontento General; todo esto mientras las musas del Parnaso lloran por un crédito del FMI… Peste de crisis.

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