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Posts Tagged ‘crisis’

Tras realizar el experimento empírico de dejar caer al vacío un vaso de Durelex desde una altura de tres metros sobre el nivel del mar, elaboré una hipótesis. Para corroborarla, repetí la experiencia con una docena de vasos del mismo material, teniendo mucho cuidado de que ninguna variable externa a la gravedad alterase la precipitación y destrucción por fragmentación múltiple ocurrida en el caso uno. Finalmente, pude elaborar la siguiente síntesis: los sueños están hechos de Duralex, porque al romperse, lo hacen en cientos de trozos, que salen disparados en cualquier dirección, escondiéndose en la oscuridad, saliendo solo de ella cada cierto tiempo -a ser posible, en el momento más inoportuno-, para recordarnos con su inesperada presencia que una vez formaron parte de un todo que ya no es nada, aunque con la voluntad numantina de resistirse al olvido total o la muerte por asco.

Por tanto, despreciad los cristales de Bohemia o las copas del IKEA: bebed en vasos de Duralex – brindad en ellos con caldos de Jerez, Rioja o Borgoña-, porque estos humildes vidrios son la esencia inmortal de nuestros anhelos.

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Hoy me levanté con ganas de escribir.

Esta jornada pasaría a los anales de la literatura de mi despacho: comenzaría mi novela -“Zombis contra dinosaurios”: un best-seller asegurado- y me aventuraría con éxito en las sendas retorcidas de la poesía con el fin de ganarme la simpatía de los intelectuales.

Pero no pudo ser: el banco me embargó el verbo, me han recortado la partida presupuestaria para adjetivos, los nombres se han declarado en huelga, la gramática ha presentado concurso de acreedores, la sintaxis toma las calles con todos sus complementos -directos e indirectos-  para proclarmar un Descontento General; todo esto mientras las musas del Parnaso lloran por un crédito del FMI… Peste de crisis.

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Malos tiempos

El Broker, melancólico y arruinado, mira su hot dog en la esquina de la Fifth Avenue con la 57. La mostaza no sabe a mostaza, la salchicha tiene un regusto rancio. Levanta la mirada: La Gran Manzana presume de halitosis a través de los respiradores del metro y para celebrarlo, organiza una cacofonía sinfónica que cláxones en fa menor.

El Broker suspira.

Cierra los ojos.

Se arroja al torrente del tráfico, con el hot dog aún en la mano.

Un ágil yellow cup lo esquiva, provocando un choque múltiple. Gritos, sirenas, confusión.

El Broker, sentando en el asfalto, mancha de lágrimas el traje de Armani mientras piensa:

– Definitivamente, cuando hay crisis, todo sale mal.

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